第17章 午后
日头偏西的时候，考核散了。
散了，是说役丁们散了。他们走的时候，没有像往常那样说笑——有几个，低着头，走出去老远，才敢回头看一眼。秦九听见人群里有人小声说：”差遣该计功……”声音压得很低，可他还是听见了。他坐在案后，没有动，直到场上只剩他一个人。功绩册摊在面前，最后一页，那行新字还湿着，墨迹没干。他伸手摸了摸那行字——指尖沾上一点墨。他在衣襟上擦了擦，没擦干净。
他盯着那行字，看了很久。
“沈篆。”他念了一遍这个名字，声音在空场子上，显得很干。
他想翻盘。
他比谁都清楚怎么翻——申请审计。他经手过审计，知道那是一条路：役丁无权，清单可议，歧义可争。他懂契，他比那个役丁懂得多。他要写一份申请书，理由他都想好了——清单来路不正，役丁查档不合规矩，”临时差遣”四个字，可以辩出三种读法。他见审计官做过这种事——把黑的说成灰的，把灰的说成白的。
他提起笔。笔尖落在纸上，划了一道。那道划痕，留在纸上。
然后他的眼睛，落在了柜子上。
柜子里，锁着他的私账。那本账，他看了十年——灯油，月粮，功绩，一笔一笔，都是他匀下来的。他看那本账的时候，像舔一根骨头；可他也知道，那本账见不得光。
他记得那本账的第一页——那时候他还不是管事，只是采石场的一个小役长，第一次从公账上匀下几文钱，手抖得数了三遍。后来就惯了。从几文，到半盏灯油，到半升米，到三年空白的功绩册。匀惯了，他几乎忘了那是公家的。
他忽然想到那张清单。三年，三十七笔——那役丁是怎么把那些日子记下来的？他记不得自己派过那些活。他派活的时候，从来不看役丁的脸，他只看活——谁去，都一样。可那个役丁，把他的每一次派遣，都记下了，连时辰都记得。
审计是公开的。
他不记得这句话是谁教他的——也许是契房的老书办，也许是他自己吃亏吃出来的。总之他比谁都清楚：申请书一递，勘契司的人就来了；勘契司的人来了，就不是他说了算了。他可以让那个役丁的功绩变不成赎身——可他自己柜子里的账，经不起别人翻一页。
他想到灯油。半盏，半盏，都是他顺的。契房的灯油，一月拨一回，他每回都要匀走一点。他匀的时候，没想过有账——灯油不是契文上的东西，谁能拿灯油做文章？
他想到月粮。三斗，短半升。人人都短，短得一样——可”一样”两个字，救不了他。天道只认契文，契文写三斗。那个役丁，把这一条也记下了——他当众说出口的时候，秦九的后背，凉了一下。
他想到那三年空白的功绩册。三年，他一张纸都没有写过。他以为不会有人翻——可今日，有人当着他的面，把三年的账，一笔一笔念了出来。那个人甚至没有看纸。那些日子，像是长在他舌头上的。
他提起笔，又放下了。
申请书，写不下去。
他懂契，可他更懂自己的账。申请书一递，勘契司的人来了，先查谁？先查他。他柜子里的账，十年的账，经不起查一页。那个役丁只翻了三年的差遣——他要是把十年的月粮都翻出来呢？他想起那役丁说”这一笔，我也记着”时的样子——声音不高，像在说一件极平常的事。可越平常，越可怕。他不知道那役丁还记了什么。
他不敢赌。他这一辈子，赌过很多回——每一回，都赌赢了。可这一回，他算来算去，算不出赢面。赢面算不出来，他就不赌。他不赌，不等于认输——他只是换一张牌。
他把那张划了一道的纸，揉成一团，扔进纸篓里。又坐了一会儿，他把功绩册合上，锁进柜子，和那本私账，锁在一起。
“功，我认了。”他对着空场子说，像是在说给谁听，”可账怎么记，记多少，什么时候记——那是我的事。”
他的登记权，还在他手里。这是他现在手里最后一张牌。他捏着这张牌，捏得很紧——紧得像怕它也会飞走。牌在手里，就有翻的时候——他等的，就是那个”翻”字。
功记了，章不落——功就是纸上的一行字。纸上的一行字，变不成赎身。他这么想着，心里安定了些。
他站起来，走到门口。场上空荡荡的，日头已经把场子晒得发白，像一张没人填的契。役丁们的脚印还在，乱糟糟的，往门口去了。
他想起那个役丁走回队尾时的样子——所有人都给他让路。一个役丁，让全宗的役丁给他让路。他还想起那役丁最后说的那句话：”功是我的——这一回，代记不了。”他把这句话在心里翻来覆去嚼了三遍——越嚼，越觉得那役丁说这句话的时候，眼里没有得意，只有平静。平静，比得意更让他心惊。他还想起自己写字时，手抖的那一下——他一个管事，被一个役丁，逼得当众写字，手还抖了。他握了握拳，指节嘎吱响。
他从来没有，被一个役丁，这样逼过。
他记住了这个名字。沈篆。他会记住很久——久到那个名字，刻进他的骨头里。
“登记簿，在我手里。”他低声说，”看你能等多久。”
他转身，回司务房。门在他身后关上。他走到案边，坐下来，把明日的事，在心里排了一遍：那个役丁会来登记。他已经想好了三个借口——时辰，见证，人不在。三个借口，够他拖一个月。一个月不够，就再想三个。
窗外，日头已经偏西了。影子拉得很长。
他知道，那个役丁今夜会来登记。他也知道，他今夜不会让他登记上。
功绩册上的字，墨还没干呢。墨干的时候，账就活了。